LINGUE DELLA MEMORIA

I dialetti sono i principali veicoli della memoria del genere umano. E resistono al tempo più di quanto si immagini.

Oggi mi piace ricordare e trascrivere alcuni versi dei Canti che la notte del giovedì santo vengono eseguiti   per le vie del mio paese natale, preceduti dal suono acuto e cupo della troccula, insieme ad una celebre poesia di Ignazio Buttitta che ha contribuito tanto a  dare dignità di lingua ai dialetti.

 

Dai  CANTI DELLA PASSIONE  DI MARINEO

E’ lu iovidi e santu!

Di lignu è la campana.

Gesù a tutti ni chiama,

ni voli pirdunari.

[…]

Chista è l’ura di la grazia

Trascuralla è gran disgrazia

Chista vita pocu dura

Vini prestu l’urtima ura!

[…]

Lu venniri e santu

Si metti a la via

Circannu lu figghiu

La matri Maria

[…]

Senza Gèsu comu campu

Lu me cori è … la me vita

Lu me ciatu: oh comu avvampu?!

Senza Gesù comu campu?!

[…]

Senza Gèsu comu campa?

Lu so ciatu è la so vampa

La so vita, lu so cori:

Idda è morta si Iddu mori!

Oh Cruci, o parma, o aliva, o nuci persica

Lignu forti e duraturu è chissu!

Unni Gesussu è misu di traversu

Pi nui tutti scutta

Lingua e dialettu

Un populu
mittitilu a catina
spugghiatilu
attuppatici a vucca,
è ancora libiru.

Livatici u travagghiu
u passaportu
a tavula unni mancia
u letti unni dormi,
è ancora riccu.

Un populu,
diventa poviru e servu
quannu ci arrobbanu 'a lingua
addutata di patri:
è persu pi sempri.

Diventa poviru e servu,
quannu i paroli nun figghianu paroli
e si mancianu tra d'iddi.
Mi nn'addugnu ora,
mentri accordu a chitarra du dialettu
ca perdi na corda lu jornu.

Mentri arripezzu
a tila camuluta
chi tisseru i nostri avi
cu lana di pecuri siciliani.

E sugnu poviru:
haiu i dinari
e non li pozzu spènneri;
i giuelli
e non li pozzu rigalari;
u cantu
nta gaggia
cu l'ali tagghiati.

Un poviru,
c'addatta nte minni strippi
da matri putativa,
chi u chiama figghiu
pi nciuria.

Nuàtri l'avevamu a matri,
nni l'arrubbaru;
aveva i minni a funtani di latti
e ci vìppiru tutti,
ora ci sputanu.

Nni ristò a vuci d'idda,
a cadenza,
a nota vascia
du sonu e du lamentu:
chissi non nni ponnu rubari.
Nni ristò a sumigghianza,
l'annatura,
i gesti,
i lampi nta l'occhi:
chissi non nni ponnu rubari.

Non nni ponnu rubari,
ma ristamu poviri
e orfani u stissu.

Ignazio Buttitta, Io faccio il poeta, 1982

Aggiungo di seguito una traduzione francese del testo del poeta di Bagheria:

Langue et dialecte
Un peuple,
enchaînez-le
dépouillez-le,
clouez-lui le bec,
il est encore libre.

Privez-le de son travail,
de son passeport,
de la table où il mange,
du lit où il dort,
il est encore riche.

Un peuple,
il devient pauvre et esclave
quand on lui vole la langue
héritée par ses pères :
il est perdu à jamais.
Il devient pauvre et esclave,
quand les mots n’enfantent plus des mots
et se mangent entre eux.
Je m’en aperçois maintenant,
en accordant la guitare du dialecte
qui perd une corde chaque jour.

En raccommodant
la toile mitée
tissée par nos aïeuls
avec de la laine de moutons siciliens.

Et je suis pauvre :
j'ai des sous
et je ne peux pas les dépenser ;
des bijoux
et je ne peux pas les donner ;
le chant
dans la cage
avec les ailes coupées.

Un pauvre,
qui tète le sein sec
de sa mère putative,
qui l'appelle fils
pour l'injurier.

Nous, on l'avait notre mère,
on nous l'a volée ;
elle avait le sein comme une fontaine de lait
et tout le monde y but,
maintenant on y crache dessus.

Il nous est resté sa voix,
l'accent,
la note grave
du son et de la lamentation :
ça, on ne peut pas nous le voler.
Il nous est resté la ressemblance,
l'allure,
les gestes,
les éclairs dans les yeux :
ceux-ci on ne peut pas nous les voler.

On ne peut pas nous les voler,
mais on reste tout de même
pauvre et orphelin.