NUOVA BUSAMBRA A CORLEONE

Domani a CORLEONE  verrà presentato il 4° numero della nostra rivista. Oltre alle pagine dedicate al BOSCO DI FICUZZA, su cui ci siamo già soffermati, in questo fascicolo, come sempre, c'è tanta poesia. 
Di seguito ne ripropongo una, particolarmente bella, scritta dalla figlia di emigrati italiani negli USA:

Maria Mazziotti Gillan

 Crescere da  italiana a Paterson, New Jersey

Quand’ero bambina

pensavo che tutti erano italiani,

ed era una cosa buona. Facevamo visita

alle zie e agli zii

e loro facevano visita a noi.

La lingua italiana morbida

e dolce nella mia bocca.

All’asilo, mi caddero addosso le parole inglesi,

spesse e dure come grandine. Diventai silenziosa,

la parola italiana in equilibrio sulla punta

della lingua e la parola inglese, perduta

durante il primo momento

di ogni domanda.

Non mi ci volle molto per imparare

che la gente dalla pelle olivastra era unta

e sporca. I bambini poveri erano persino più sporchi.

Essere poveri e con la pelle olivastra era la cosa più sporca di tutte.

Quasi ogni giorno

il signor Landgraf chiamava Joey

“piegaspaghetti”:

sapevo che questo era male.

Cercavo di nascondermi

incrociando le mani per benino

sul mio banco e

facendo la brava bambina.

Judy, una delle ragazze della mia classe,

aveva capelli color miele e occhi azzurri.

Piaceva a tutti i ragazzi. I suoi genitori e

i nonni erano nati in America.

Avevano una taverna locale.

Quando la madre di Judy andava in città

riportava libri da colorare e caramelle.

Quando mia madre andava in città, riportava

un sacchetto marrone con dentro un asciugamano o un lenzuolo.

Il primo giorno che indossai il cappotto smesso da mia sorella

Isabelle disse “Quel cappotto mi sembra conoscente. Non l’ho

già visto?” e io guardai a terra.

Quando gli altri bambini portavano regali

alla maestra per Natale, fazzoletti di seta

ricamata e profumo “Serata Parigina”,

io portavo strofinacci trasformati in bambolina.

Leggevo tutti le riviste che mi dicevano

perché le bionde si divertono di più,

descrivevano ragazze il cui colore preferito era il blu.

Speravo in un miracolo che mi trasformasse la pelle scura in chiara,

che mi facesse pallida e bionda e bella.

Così mi misi a cercare un uomo

con i capelli biondi e gli occhi azzurri

che si sarebbe ben mescolato dentro

e mi avrebbe dato bambini biondi con gli occhi azzurri

che si sarebbero ben mescolati dentro

e un nome che potesse ben mescolarsi dentro

ed io mi sarei sciolta

in una forma e in un colore

che si sarebbero ben mescolati dentro,

finché un giorno, credo che a quel punto avevo quarant’anni,

m svegliai maledicendo

tutti quelli che mi insegnavano

a odiare il mio essere scura e straniera,

e dissi “Eccomi qui –

con la mia pelle colore oliva

e i miei genitori italiani

e la mia antica povertà

vera come una cicatrice sulla fronte”,

e tutti i giocattoli che non potevamo comprare

e tutte le parole che non ho detto,

tutti gli occhi a terra

e le mani incrociate

e le osservazioni che non ho fatto

mi si innalzano dentro ed esplodono

su carta come petardi

                                     come meteore

e  io celebro

il mio essere italoamericana,

radicata in questo paese, il mio, dove

tutta quella gente dalla pelle

nera/marrone/rossa/gialla e oliva

alzerà presto la voce

e canterà un inno nuovo:

Eccomi

            e sono forte

            e la mia pelle è calda al sole

            e i miei capelli scuri  splendono,

e oggi, mi riprendo il nome

e glielo sventolo in faccia

come una bandiera rossa fiammante.

(Da Jennifer Gillan, Maria Mazziotti Gillan and Edvige Giunta (Eds), Italian American Writers on New Jersey, Rutgers University Press, 2003)