E gridalo quel verso
E versami del vino
Rosso, te ne ricorderai, spero.
Poca roba nel cuore
Provo a metterci dentro cose che non feriscano, che non facciano male ad alcuno. Sfuggono, dev’esserci un buco.
È un ottuso carnevale di sangue, questo. Le ceneri dei giorni a venire, l’unico senso.
Così, ti chiedo, Vecchia Terra, raccontaci la pace, quella che più non vedi.
Versa! Racconta! Grida!
E brinda con me in questo compleanno balordo senza pace.
MARIELLA TRAMONTANO
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