INGEBORG BACHMANN, Invocazione all' Orsa maggiore

 

Quel ch’è vero

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Quel ch’è vero non sparge sabbia nei tuoi occhi,

per quel ch’è vero morte e sonno con te si scuseranno,

come incarnato, saggio per ogni dolore,

quel ch’è vero smuove la pietra dal tuo sepolcro.

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Quel ch’è vero, caduto ormai, slavato

seme o già foglia, nel letto malsano della lingua,

un anno e un anno ancora ed ogni anno –

quel ch’è vero non crea tempo, lo salva.

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Quel ch’è vero discrimina la terra,

pettinando sogno serto e coltura,

alza la cresta e colmo di frutti strappati

ti folgora, prosciugando ogni cosa.

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Quel ch’è vero non spera la scorreria

quando per te forse è in gioco tutto.

Sei la sua preda, se le tue ferite sgorgano;

nulla ti assale, che non ti tradisca.

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Giunge la luna, con brocche avvelenate.

Bevi il tuo calice. L’amara notte cala.

La feccia schiuma su penne di colombe,

se un ramo non è portato in salvo.

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Schiavo del mondo, sei gravato di catene,

ma quel ch’è vero nel muro apre le crepe.

Vegli e nel buio vai scrutando intorno,

a ignota via d’uscita tu sei volto.

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INGEBORG BACHMANN

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da Invocazione all’Orsa Maggiore

(trad. di L. Reitani, Mondadori, 1999)